En l'an de grâce Seize cent cinquante six.
Un
volatil disparut; envolé! Enfouis!
Deux
voiles déployées signaient sa courbe élégante,
Terrée
en sa tour sinistre, rocher d'épouvante.
Nuits de
Bouvante! Nuits des sommets neigeux
noircis,
Planeur
qui dans une valse sanglante.
Scrute,
les ombres furtives de ce soir-ci.
Entre
lune et terre, pour qui doit l'apercevoir,
au
détour d'une longue et sinueuse sente.
Juchée
auprès d'une croix, ô digne perchoir,
Son
antre, son pas, est habilement caché.
Sa nef,
son ciel: c'est son tout, son éternité.
Lugubre
hululement, longs sifflements
charbonnés;
Depuis
de lointains échos, sa chuinte a résonné.
Dernières
lueurs des cieux étoilés, lanternes pour des astres enchantés.
Son vol
spiralé: un filin patiemment tressé.
Fondant, jusqu'à leurs fermetures,
Ses
serres si crochues, puissantes,
Autour ses mouches futures.
Une
Dionée étincelante.
Soyez
cœur en paix, Dame Nature! la forêt va s'endormir.
Figée
depuis l'éternel; aspirée par l'aurore aux milles parures.
Ramage de dorures, cernées d'argent. Des yeux brillants pour garnitures,
En
d'autres destins se retire. Et si un jour tu croises sa mire,
Sans
crainte, sans fuite: Caresse délicatement ses plumes cachemires.
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